Этот мир..

Мориэль.

Этот мир придуман нами или размышления на тему...

Человеку свойственно жить в нескольких мирах одновременно. Естественно, существуют люди, которые всеми силами пытаются удержаться на грани реальности, боясь сумасшествия. Но даже они в детстве представляли себе другие миры или же создавали в мыслях свой собственный, неповторимый мир. Нужно только вспомнить.

Многие люди живут в книгах, фильмах или даже компьютерных играх — в уже придуманных кем-то мирах. Они представляют себя своим любимым героем или же просто берут карту знакомого им мира, чтобы создавать свое действие. В конце концов, мы все повторяем чьи-то слова. Многие писатели сперва писали продолжения чужих произведений, чтобы потом, набравшись опыта и знаний, начать творить свои миры.

Миров бесконечное множество, и они постоянно рождаются и умирают. В одной из книг братьев Стругатских я прочла, что человек не может придумать того, чего не существует. Значит, все эти миры, эти, подчас самые безумные фантазии — существуют. Хотелось бы знать, где...

Но что происходит с душой человека, когда тот постоянно живет в нескольких мирах одновременно? Не приведет ли эта двойственность в конце концов к сумасшествию? Ведь человек должен четко понимать, кто он есть, осознавать свои поступки и уметь за них отвечать. Иначе он не сможет жить в обществе. А если в его голове постоянно борются два существа, одно — самое что ни на есть реальное, а второе... И хорошо, если их всего два. Кто-то находит выход — выделяет один день в неделю, чтобы выпускать на волю это его "второе "я", выбирается по четвергам в Нескучный сад сражаться на мечах, называет себя иным именем, разыгрывает сцены их иной жизни и главное, общается с такими же, с теми, кто понимает. А все остальные дни эта часть его души остается спрятанной в самом дальнем уголке сознания. Чтобы не дай Бог, кто-нибудь из его родных или коллег узнал о ней. И не только потому, что это ненормально или противоречит всеобщему представлению о морали, но и потому что мир, который он создал — слишком хрупок и одно неверное слово или движение может разрушить его.

Да, пожалуй, это наилучший выход, но вы когда-нибудь задумывались, как больно может быть человеку, когда он не может соединить две половинки своей души? Хорошо, если одна из частей — не важно какая — это лишь маска, а если это правда? Если он верит и в этот мир, и в иной, а в его характере каким-то образом переплелись материализм и романтика? И нет моста между ними... Как понять себя? И где грань между игрой и реальностью? Иногда она так тонка, что и не заметишь, как пересечешь. И тогда нереальная жизнь вливается в реальную. И тогда — косые взгляды и перешептывания. И что самое страшное — непонимание... И шаг с карниза, и веревка, неумело привязанная к крюку от снятой лампы, и бритва в дрожащих руках. Вы можете называть это слабостью или еще чем бы то ни было, но если вы смотрели в глаза этого человека, то вы бы знали что это. И тоже не стали бы осуждать этого человека. А может, попытались бы понять...

И все же, если не избирать столь радикальных выходов — то есть, покончить разом со всеми проблемами вообще, то что делать? Спрятать свой мир так глубоко, чтобы даже самому позабыть о нем? Стать таким же как тысячи, ничем не выделяться среди этой серой толпы? В конце концов, убить свой внутренний мир, чтобы даже воспоминания о нем не осталось? Так легче. Так живут многие. Я боюсь смотреть в глаза людям, но иногда взгляды все же встречаются. И ты глядишь в абсолютно пустые, мертвые глаза. Вы правы, конечно же, так легче. Когда мертва душа, боль уже не ощущается.

Мир так сложен, нам ли понять его? Как человек может понять мир, если даже свой мозг он не способен объять мыслью. Не способен уследить, как по телу проходит импульс, заставляющий слезы скользить по щеке. Можно не думать ни о чем, пустив все на самотек. Но почему-то не получается. Наш разум по-дурацки устроен. Наверное, это насмешка Бога, но мы все время пытаемся понять сами себя, заранее зная, что все попытки обречены на провал. Мой друг как-то сказал, что он не делит реальность и не делит себя на части. "...хоть реальность и одна, она отнюдь не однородна. Поясню на конкретном примере: представим себе здание университета, теперь пойдем по любому произвольному коридору и будем открывать двери, первая — химия (и мы там становимся химиками), вторая — физика (мы — физики), третья — "вышка", четвертая .... упс, не стоило сюда заходить :-) Вот так, аудитории разные, а университет один, и никто не скажет какой он. Так же и с реальностью — она одна, а миров в ней масса, но только здесь не существует "коридоров", т.е. Реальности самой по себе. Я считаю, что мы можем спокойно переходить по мирам и при этом оставаясь всегда единым целым, а следовательно нет никакой нужды в разделении. Правда есть еще одно "но", в другую "аудиторию" не зайдешь, не имея нужных "ключей".... "

Когда больше не можешь жить, притворяясь перед самим собой, что все в порядке, начинаешь невольно задумываться... И на ум приходят все те же извечные вопросы: Кто мы? Для чего мы здесь? В чем наша цель? Ты начинаешь читать умные книжки, искать тех, с кем можно поговорить об этом, ты все больше и больше погружаешься в свой собственный мир, у которого, как оказывается, не существует границ. Потому что познание бесконечно. Но, как известно, чем больше ты узнаешь, тем меньше ты знаешь. Перед тобой открываются огромные, еще неизведанные просторы, которые словно бы ждут, чтобы кто-то захотел их открыть. Так почему бы именно тебе не стать этим кем-то? Но любая медаль всегда имеет две стороны. Ты можешь этого еще не замечать, но тебе становится неинтересно общаться с теми, кто не ищет. Ты ведь знаешь и видишь больше них. Однажды мне рассказали, что ощущает человек, приняв галлюциноген. Все мироздание будто бы лежит на твоей ладони. Ты мог бы рассказать, как был создан этот мир, назвать имя каждой звезды, перечислить все существующие измерения. Только все это настолько просто, что и говорить-то не хочется. И все же, действие наркотика рано или поздно закончится, и от того, что ты видел, останутся лишь смутные, расплывчатые воспоминание. Ты вновь станешь частью реального мира. Говоря языком Кастанеды, наркотики позволяют лишь ненадолго передвинуть свою точку сборки и увидеть мир по-иному. А если ты можешь сдвинуть ее сам, не используя никаких "подручных средств"? Стоит поглядеть на мир немного под другим углом, и ты видишь уже не корявые ветки деревьев, а дриаду с волосами-листьями, и море разговаривает с тобой...

И снова крики в спину: Да таких, как ты, надо лечить! Таким не место в здоровом обществе. И ведь лечат.

Там, откуда не выйти, а если даже посчастливится, то совсем другим человеком. Однажды я смотрела передачу о сумасшедшем доме и мне запомнился один человек — парень, которому было не больше двадцати. И опять эта бесконечная, волчья тоска в глазах. Он попал в больницу после неудачной попытки самоубийства. Тогда, в самом начала, он писал "ужасные" по словам его врача, стихи. Его попросили прочесть одно из них, и он прочел. Оно было прекрасно. Он звал смерть, он называл этот мир сном, и хотел проснуться. Потому что это ужасно — жить в мире, где люди давно перестали любоваться звездами. Просто так, а не с какой-то определенной целью. Его лечили уже несколько лет, и теперь он писал совсем иные стихи — о солнце, о жизни. Другие. Бездарные.

Если талант — это болезнь, то от нее, кажется, нашли лекарство. Как бы страшно это не звучало.

Невольно вспоминается роман Замятина "Мы" — произведение, когда-то оказавшее на меня очень большое влияние. Ради всеобщего счастья людям делали операцию по удалению фантазии. Чтобы все жили только этой жизнью и не смели мечтать. Ведь так и вправду легче.

***

Люди, вы помните, что на небе все еще есть звезды?

Мориэль

27 сентября 1999 г.